Friday, June 17, 2011

De «El hombre extendido» (5), libro de Carlos López Dzur



Guaridas y resistencias / Aforismos / Parte Una / El hombre extendido / Parte Dos / Parte Tres: El destino de la rebeldía / Parte Cuatro: La rebeldía azul de los perturbadores

ALLA EN AZUL LO PUSE TODO

Allá, donde la rebeldia y eterna nostalgia
es tesoro, lo puse todo.
Como guardándolo del daño que conspira
el que cree que las culpas nunca
se terminan, no se curan,
sino con castigo y venganza,
némesis cotidiana y pesimismo.

Esto sé: Que la vida es energía
y ninguno la destruye, consciencia viva
que es sincrónica al vincular los azares,
cuanto parece disperso, caduco.
Otros sienten como yo.
Otros comunican lo mismo.

16-4-2000

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Biografía escrita en azul

Puse mi yo, quizás por capricho,
en el ahí de un allá donde no hay algo que muera,
en ese Todo-Unitario que es el universo
y no la ilusión del ahora que irrita
y agobia y juega al escondite
con mis cinco sentidos refinados
y mi arcilla blanda y mi alambrada
de óseo calcio, mis huesos.

Mi visión dí a diléctica infinita
y elegí ser poeta para decirlo al mundo
por consuelo. Otros sienten como yo.
Otros hacen lo mismo.

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EL ESPACIO SE HA LLENADO DE DUEñOS

La mundanidad en que he vivido
no fue hecha para mí. Soy consciencia viva
y el mundo tiene facha de cadáver
y no tiene verdad que respete la vida.

El tiempo es corredor y atleta
de flaco espacio y sus huesos y músculos
pasan de largo a prisa y, si me meto en el medio,
me empujan, me derriban. Les estorbo.

El espacio se ha llenado de dueños,
propietarios ajenos, que no me dan una tumba
con mi nombre, que no me edifican un cimiento.

Sé lo que soy, una consciencia
que habla sobre universo con amor y una energía
que busca conexiones que otros rompen
y obstruyen y niegan sobre el mundo.

Para mí, en cuanto es lo que sucede,
la fisicidad me despoja. La engañifa de lo vivo
me persigue; en la asocialidad me internaron.

Escribiré en azul, hasta que me canse,
por terco. Escribiré mis principios superiores
(porque por ellos sostengo mi esqueleto).

Sufro lo que me toque. Hay más cosas
que lo que ven mis pupilas; posiblemente,
diga algunas de ellas para incrédulos.

13-4-2000

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EL CIUDADANO Y EL POETA

... a mis amigos Salvador Tió y Rose Marie Méndez
Lo que el ciudadano se calla, el poeta lo dice.
La comunidad es valiosa. Claro, claro.
Hombres extendidos son ambos.
El ciudadano calla cuando tiene miedo.
Es soportador y la ley lo proteje.

El poeta va solo muchas veces
y, sin embargo, con su odio y con su miedo
realiza malabares. Transforma la palabra.
La vuelve más peligrosa que el cuchillo.

No siempre el ciudadano combate al que delinque.
Al que un estilo de vida idolatriza y en sistema
de clubes y partidos se esconde, no lo ampara,
quien meramente conspira con trinchera
de verbos y adjetivos.

Unos hay que odian y se prejuician
por razones triviales: un equipo de fútbol,
su bandera, ancestro, el pedazo de tierra,
lealtades oportunas, el fanatismo.

El poeta lo dice cuando al ciudadano
se propone atractivamente la venganza
en forma de estereotipo o dogma
de aborregamiento acrítico.

En su defecto, el poeta se aventura
por un más allá de lo más obvio,
busca la esencia. El ciudadano descansa.

Lo que el ciudadano calla, el poeta lo dice.
Hay culpas colectivas y gentes maltratadas
en hambre, en abandono, niños enojados
desde la cuna, agresivos, y no es bueno
que el poeta lo proteja de castigo
al llamarlo la víctima.

Es el ciudadano quien lo llama pandillero
y aconseja que saquen de su ira su castigo.
El orden de las Erinias suele estar
lleno de ciudadanos y el Aerópago de Atenas
de jueces que valen pinchi mierda.

De la ley no hay que esperar que siempre
resuelva que Agamenón sea asesino;
o que Oreste se vuelva matricida
y que la madre de Electra, junto a Egisto,
permanezca impune, riendo.

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DE LA JUSTICIA TRIBUNALICIA

... al amigo sonorense y profesor Gustavo Urrea
¿Esperas que un tribunal de doce jueces
sea quien sepa inequívamente
cómo se redefin y pune cada delito?

La ley que no vive de emociones ni exagera
el optimismo, hágase cargo. ¿Qué evidencia
auxilia al ciudadano que mete sus narices?

¿Con qué plan, paso por paso, añadirá
sus recursos si sólo tiene la fe y la buena voluntad,
como el poeta? Sea pues la ley-gobierno,
quien se encargue o que vuelvan las furias
y las perras y todo el mundo intrasíquico
de Até y sus hybri-de-heces.

Sea la culpa colectiva la que llore
más allá del individuo-ciudadano; pero el poeta
no calla. Quiere ser juez y parte. Acusa cada velo
de las corporaciones, cada protección
donde se esconde su enemigo.

El poeta no se calla los pasados.
Denuncia el karma por muertos no llorados,
el luto, el encadenamiento; pide restauraciones,
homenaje al sufrido, justicia para los explotados.

El ciudadano calla la matanza del indio,
la esclavitud del negro, los robos oficiales,
el terror escondido. El ciudadano calla;
el poeta rescata alguna verdad en los orígenes.

A las heridas que supuran como llagas
reestablece sus nombres olvidados, su raíz amarga,
la memoria impune, de los opresores.

Hombre extendido hacia un por qué
con sus detalles, el poeta,
hombre extendido hacia el silencio cómplice,
el ciudadano, porque no son tan iguales en el fondo.

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UN GUSANO NEGRO

Quise ser tan jovial, como siempre,
reconfortado con besos que lo son
por amor y por festejo espontáneo de vida
y por anhelo profundo de abrazo.

Mis brazos han forjado
su casa, inventaron espacio,
para encerrar en sí el cariño por cimiento.

¡Pero un gusano negro escarda en mis rincones;
ave-perra, tal vez la Erinia, tal vez cenicientamente roja,
hoz clavada que su nido se inventa con mis sámagos!

A veces y tal vez a trasquilones
voy cantando sin que nada me importe
y me azora una piedra, un curso de raíces,
el sol maravillado, luz derramada
donde nadie contempla.

Mis manos han querido apresarla
y espantar sombra y proteger la casa,
tibia, deliciosa, blanda, que me da
descanso, al fin...

... pero ¡no fue a buscarte que salí!
No me importas, zopilote,
hasta que no me atacas...

¡Por tí, nunca he cantado
ni a tus sombras llamo,
nunca, ni por arrugas lleno!

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LARGA AGONIA ES NO APRENDER

¡Qué tarde me dí cuenta!
El tiempo no lo es todo. El presente debe despertarnos
y los ojos, en la madrugada, mirar la providencia.
El Destino es el pasado y yo me entretuve
sin propósito, como otro animal más que sobrevive,
o aguien que no sabe soña vívidamente,
agradecer amor profundo.

El pasado me ha dañado sin lecciones.
El presente se ha escurrido
como agua entre mis dedos.
El futuro dudó de mi esperanza.

¡Qué tarde me di cuenta!
La memoria es el pasado duro, el dolor
de crecimiento; el destino, la poquedad
del pensar-sido, orgullo salvaje que no aprendió
tu nombre, por no ponerse en rodillas,
una vez más en rodillas...

Habría sido mejor que mirara a lo invisible
de tu Gran Amor que parecía dormido
y miré al tiempo, contado en los relojes.
Miré a la vida que envejece, sin luces,
y a la muerte lamentosa, indeseada.

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LOS REBELDES BUSCAN COMIENZOS RECUPERADORES

... a mi primera esposa y a mi hija
Estoy enfermo de pasado, enfermo
de olvido imposible; estoy con el cadáver
en vida, fracasado y necesito un comienzo.

Estoy pidiendo el milagro
de la vida cuando el desgaste es hondo
y lacerante. ¡Ay, habría sido mejor
que te mirara antes del recuerdo,
que te sintiera antes del pasado!

En las huellas dactilares, una de mis culpas
es mugre. En el corazón hay una herida
que no sana... y ¡qué tarde me dí cuenta!

... que la vida no debió ser escondite, lamento,
impotencia, miedo, cruel ilusión sin la fuerza
de mis pasos y los tuyos...

Por eso esta incertidumbre
que a ningún lado lleva, que no siente compañía.
Es que no ví el amor. Ví sus fantasmas yendo
y pasándome de largo; no ví un puerto seguro.
No te supuse un ancla.

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DEL SENTIMIENTO URANOFOBICO

No ví esencia en el cosmos.
No te acepté los besos, Urano.
Metí 50,000 años de civilización en mi vida,
en el puño cerrado. No abrí la mano
para recibir mi porción más genuina.

Admití lo pudrido y su tristeza,
lo cruelmente entregado y mi despojo.
Llegué tarde y por el tedio del tiempo
por entrada y era una puerta de salida,
bienvenida para la agonía.

12-9-1998

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LA ABJURACION

a José María Heredia (1803-1839)
Cuando se diga emigrante, que se piense
en tí, José María. Con ese pensamiento
me conmuevo. Con la imagen tuya
y tus metáforas de vida, intensas
y caudalosas como El Niágara.

La amnistía no destruye lo que eres.
La abjuración no existe. Acaso es un recurso
que te regresa con el vigor de más amor
y fervor por la patria. Nostalgia.

No es sólo viajar lo que cambia la vista
del paisaje, no. El mundo inicial se lleva
dentro; se afianza en la memoria
como equipaje querido, necesario,
como raíz de sangre y alimento.

Y dijeron que regresas porque abjuras
y tiras a la jodida los motores: ideales.
Te neutralizará con su poder, según los regidores,
un pacto mendaz, que tu firma refrenda.

Lo alegan falsamente. Que te desarman
y acallantan, con ello, tu labor emancipante.
No entienden que, aún en reposo, educas.
Nunca está desarmada tu palabra.

Que autoricen la amnistía no es sujetarte a silencio.
Simplemente, regresas a la patria, santiaguino
aunque no haya regreso ni abjuración ni nada.
Ha sucedido, sin embargo, que tomas un respiro
y descansas. Un alto de viajero, José María.
Un alto que no es abjuración. Ya es imposible.
Tu sola sombra es combate. Tu presencia
tarde o temprano, inspira, enardece.

¡Qué error cometen! quienes no saben
qué es nostalgia ni qué es lucha y exilio.
¡Qué miopía para no saberte
el inmigrante que besa su destino
como rayo de sol, siempre alumbrante!
como digno ejecutor de ministerios.

No me imagino que se abjura del modo
en que dijeran, no que vendas tu paso
por cinco naciones del planeta
siendo que en todas estuvo el sentir
del combatiente, precozmente
activo, despejado, maduro.

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JOSE DEL ALMA LO LLAMARIA MARTI

Tu abjuración no existe, bien lo dijo
Martí, que te llama José del Alma.
O es la ausencia suya, ¿menos valiosa
que la tuya? ¿O es Bolívar, menos edificante?

Pocos niños nacen con tanta luz
y, desde los 8 años, tienes la edad
de la cubanidad naciente.

Con ese pensamiento me conmuevo
cuando estoy con nostalgia y encuentro
nombres para tu ausencia y tu regreso.

Imagino tu paso por Santo Domingo,
luego la tutela del canónigo Correa
y de tu primo Caro.

Te imagino sin tu parentela;
a veces amistoso, a veces añorante y tierno.
Pocos niños, a los trece años, descollan
en latín, traducen a Horacio, conversan
en francés y escriben versos con modelos
clásicos; pocos, Martí uno.
Tu tocayo.

Gentes hay que anticipan pensamientos
con que llenan cuadernos manuscritos
y forman hitos históricos y suman
hemisferios, estrellas, universos.

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CUANDO SE DIGA INMIGRANTE

Cuando se diga inmigrante,
sea que esté en Venezuela,
o México, patria adoptiva, Boston o La Florida,
Santiago o Pensacola, recordaré
a tu padre liberal, y tu visión ante el Teocalli
de Cholula y el compromiso de ingreso
desde las Milicias Nacionales de Matanzas
a la Conspiración Soles y Rayos.

Al Caballero Racional que hay en tí
lo recuerdo. El más inclaudicable,
uno precoz que no abjura
el ideal bolivariano. Valora y sueña
con toda la América Libre, de Cuba al Sur,
de México a Caracas.

No olvido ésto. Ni de viaje
ni en exilio. Es mi fuerza, mi ejemplo
Con ese pensamiento me conmuevo
ante José María Heredia, cubano.

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A JOSE MARIA HEREDIA

Pocos jóvenes son así, comprometidos.
En estos días de erranza, son contados
los viajeros con ambición crecida, ideal
para lo bueno. Estudiosos, como tú,
José María, flor de apóstol, flor de rayo
y soles de Santiago, pocos y selectos.

De regreso a México, me entero,
que traduces a Scott, a Moore,
Tyler, Ducis, Chenier, Alfieri, Voltaire;
tú, voz de mútiples acentos, políglota,
viajero, siempre alerta, apasionado.

¿Y quién, cuando has sido perseguido,
y arriesgado todo, podrá decirte,
abjura, véndete, sólo porque te aflige
la nostalgia de Cuba, de repente?

No, tú no abjuras en rigor. Sólo descansas
un momento porque el cansancio es intenso
y necesitas un poco de amor y en Cuba
te amarán los que siempre te han amado.
Regresa, José María. Tú dí cualquier
palabra. Dí un lugar común del viajero cansado:
«Hoy necesito un descanso».
Mañana... ya veremos.

02-03-1985

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ALEJANDRO TAPIA, EL PADRE DE LA IDENTIDAD

A Roberto Ramos-Perea
Para decirse borincano
en las maravillas sutiles del comienzo
y en la angustia de las aguas del obstáculo,
para beber de la memoria de años forjadores
y la disolución que se resiste a muerte,
tu díste el hombre, el padre, el valiente
cuya semilla es gozo, heroísmo,
su conocimiento.

Contra viento y marea se crece este antillano.
Alejandro Tapia, sanjuanero.
El gran observador, agradecido nato,
él, que forma identidades, el inclusor
del pobre, el negro, el indio, él todo abrazo,
intelectual momento de presente y futuro;
quien proteje las leyendas como sal de vida
en su pueblo, quien sabe el valor
del documento que data el heroísmo
y etapas que se niegan a desaparecer
para que exista la patria histórica,
el triunfo, la auto-estima.

A los pies del educador se lo tiene en cuclillas.
Alejandro lo escucha embelesado, respeta
al Negro Rafael, al piadoso
inspirador del pobre.

Este es otro que libera consciencias
con el libro de la palabra armoniosa,
igualitaria, soñadora, Rafael Cordero.

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ALEJANDRO ES BRAVO

Lo ha retado a duelo un tunante miserable.
Un oficial de Artillería que a varones
como él, nativos de la isla, tiene en menos
porque la España colonial es jactanciosa
con las risas prepotentes del gandaya.

¿Y cómo que ha de callar? Aceptó el desafío
y es deportado, separado fue de su tierra
de desvelos; pero, ningún escarnio estropeará
su vida, porque Alejandro es sabio
y bien sabe del heroísmo del trabajo
y de la meta que late en su alma buena
y no es bravucón de bufonadas:
Es valiente. Solo éso.
Bravo.

Además añada queorientar pueblos,
sabe salvar la esencia que los pone
en pie con el combate,
con la consciencia vibrante de arte,
representación, sana autoimagen.

Guarionex canta y vive en su palabra.
Como un barco corsario, Roberto Cofresí
navega en mares, defensivo, tesonero.

Como una bandera incipiente y soñadora,
su corazón, Alejandro es quien ahora
está en lo alto de la Palma del Cacique.

Heroico, como los numantinos, de Camoens,
es todo lo que salva; romanticismo universal
visualizante, dramaturgo de su propia patria
pues a sus esencoas la supo
ver en espejos, sin faltas..

Entiende el grito de D'Evreux
en la Inglaterra isabelina y durante la Matanza
del Día de San Bartolomé lleva manos santas
como orfebre, Bernardo de Palissy es
patrón de los buenos artesanos,
y su vida a Alejandro lo conmueve.

De la opresión de la mujer,
rescata el llanto, la parte
del león con que se ofende.

Ese es él, Alejandro, espiritista, veedor
de lo escondido, descifrador de lo objetivo,
abolicionista, voz de actores,
escarbador de símbolos y máscaras.
Padre de la identidad, visionario.


23-09-1987

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MEMORIA DE UN TORTURADO CHILENO

A José Naranjo, amigo chileno
No todos somos el mismo cuño de inmigrantes.
«¿Cómo es eso?» Me escupió la cara y dijo:
Víctima fácil del ego. Vendepatria, resentido.
Izquierdista de vitrina, odia-mojados.

¿Yo? ¿A mí se refirió? No saque cresta
porque me ha visto renco, en mi sillón
de ruedas y ensimismado en recuerdos...
Usted que es un jornalero, lechuguero,
me trató con escarnio, a mí que me rijo por el «debo de»
y lo dí todo, a mí, torturado, despojado de mi rango,
por no dar a Sepúlveda, Pickering, Prat,
mis confidencias, mis conocimientos.

A mí, por decir la verdad, soy capitán
y Viva Allende, me llamó cobarde
y engreído y bien que estudié la Milicia y tuve qué…
(por si no lo sabía, donde el mismo Pinochet):
en el Colegio de los Sagrados Corazones de Valparaíso,
y la Escuela Militar del Libertador Bernardo O’Higgins.

Usted, con ganas de ver menos, me dice:
«Ganó Patricio Aylwin, véte pa’ Chile».
Pues, no. Me quedo, y con todo derecho.
Se ve que nada sabe de quién es ese farsante,
antes y después del Plebiscito del ’88.

La misma gata, una mierda.
Pinochet es todavía
el Comandante en Jefe del Ejército.

¿Que vine huyendo porque soy cobarde?
Ah, qué bien. Mire hacia su país, no sea hablador.
Busque a valientes, cuéntelos con los dedos.
¿Acaso no está lleno Norteamérica de los suyos?

Vine porque el exilio me salvaría la vida.
Soy sobreviviente desde esa vez que la CIA
mandó a matar a Scheneider, pero,
¿usted qué imagina? ¿que traje dineral,
que sin necesidad? ¿que soy delincuente?

Usted le tiene odio al suramericano,
al argentino, al colombiano, al chileno;
usted no sabe cómo es vivir con generales
y con sus botas encima, usted no sabe,
usted no tiene qué, aún no ha vivido
un «tanquetazo» ni se ha visto
bajo el fuego del Regimiento Blindado N° 2,
con hienas manejadas por el imperialismo.

Para usted es tan simple. Me dio hambre,
brinco a México, acá tiene familia,
ciudades, sucursales, sus tortillas.

Yo no. En Chile están mis enemigos a muerte.
Allá Pinochet es Senador Vitalicio.
Allá la Unidad Popular se hizo una mierda.

El falaz Prat puso su precio en mi entrecejo
y las balas entonces gritaron: Vivo o muerto.
Ya no me voy. Menos porque usted lo pida, cojonudo.

En América, en el culo de su madre,
dondequiera sea, voy a decir Viva Allende,
viva ese recuerdito de mi pasado, ese valiente
ego que me desprecia usted si lo afloro
y por el que fuí apaleado, descoyuntado,
casi muerto.

11-9-1990

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QUE NI VENGAN NI JUREN POR MI NOMBRE

Que en nuestro nombre ninguno jure.
Que no se diga compañero e incline la balanza
y se desmarque de los fines esenciales.
Que no ofrezca cuentos sobre sus desencantos con la Razón.
Ellos son peores que el hombre historicista.
Ellos son los enemigos de cada proyecto emancipador
que propusimos. Todo lo declararon no viable
y nos hicieron la guerra. Quieren una dialéctica vendida,
nunca neutra, que permita la sociedad administrada
y sojuzgada en favor del dominio de la técnica.
Ellos endiosaron la razón instrumental.

El fin de la coacción está incompleto, en pañales.
Van a cargar la mano los nuevos-jijos-de-putas
y a quejarse del duro golpe moral que dejara
la posguerra, paulatina supresión de las izquierdas
y el progresivo renacimiento neofascita.
Es que juran en vano quienes vienen.
Con la comunidad se limpian el trasero
No en balde dejan al corazón estremecido.

Y rivales contra ese odio somos: tenemos que.
Hay que comenza a serlo y señarlarlos con el dedo,
no darles tregua, decirles energúmenos voraces.
O, por lo menos, que no vengan ni juren
en nuestros nombres. Es cierto que la razón
no es perfecta, pero describamos justa e internamente
sus contradicciones y no seamos cómplices de bestias.

3-5-1980

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LOS AGRESORES

El maltrato está ahí, siendo. La autonomía del ser,
raíz con que alentamos el gesto liberador,
mogrollos se la comen al consagrar los dogmas
de su canibalismo, al clavarnos
de rodillas a las resignaciones.

Alienados religiosamente somos tan débiles
y nos quitan la sed por las verdades
más satisfactorias y emergentes.

No todavía no. Los enemigos del interés egoico
y del control hostil, como niños son
y mira... los aplastan mezquinamente
por el mendrugo de pan que pidieron
o por decir que el Estado no es dueño de nada,
todo es nuestro, y más el corazón del bueno,
no del pillo, el explotador que parece que las leyes
las compra a beneficio.
Nosotros, no. Apenas entendemos
que no pertenecemos al Estado
ni todos somos iguales ante la ley.

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DEL FALSO HUMANITARISMO

Que no venga con sus actos de golpes bajos
y su falsa buena voluntad. Biafra quiere más que caridad.
Somalía quiere aún más
que lo Christian Children Fund ofrece.
Que las revoluciones oscuras desaparezcan es más esperanza
que sacos de maná vertidos desde helicópteros del hampa
de la Beneficencia, o food banks de una nación
que tira piedras y después esconde la mano.

Que no vengan homicidas con consenso o sin él.
Que no vengan héroes del aúpa ni ángeles ni redentores
ni que maná de los cielos baje con engaños.
No profetas de nuevo cuño ni hijos de la Ley,
no obreros del falso perdón ni hombres blancos
por selectiva piedad entrenados.
Que no haya iluminados ni gurúes...

No. Que no vengan porque son ladrones que saben posar,
tozudos del relajo, inventores de magia y más allá.
Que no vengan los que en Todo explican a Dios,
labsolutistas de la globalización,
o del Nuevo Orden Mundial
agoreros y diablos sociales,
perseguidores de guerrillas y gesticulación
pro-civilista, pro-ecológica, pro-sustetable,
piadosos en las cumbres, ¡ay no!
y en la bisutería del democratismo de élites
e impuesto por las corporaciones y las transnacionales
que no vengan con su Verdad.
¡Que nos dejen morir, que nos dejen luchar!

3-5-1980

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INTELIGENCIA EMOCIONAL

Cuestión de inteligencia emocional que se midan
los riesgos; yo, en las páginas de libroS apolillados,
encuentro un pasaporte de alegría
y voy con mis perdones, tan lirondo, cantando.

A veces la paz me la brinda su agudo siseo
de serpiente; a veces, por lo mismo, la tristeza
la desata el pájaro en la rama, sin nido...

O me alcanza un bolero, la evocación de algo extraño,
melodioso, la nostalgia perdida, el lloro de algo vivo
que está en los sumideros. Me compadezco.

La paciencia y la resignación culminan la miseria.
Desde los días de mi parto, comenzó el llanto
que hoy, sólo en ocasiones, escucho; se transformó
de llanto en hambre y evoluciona, en lamento
menos dolorosamente. Al fin, es desaliento, estrés,
porfía en rutinas muy poco deseadas. Al fin de cuentas,
por mucho o poco que haya sido, digo adiós al hastío.

A veces me descubro menos infeliz y aseguro,
«no lo merezco». Veo a otros que padecen mucho más
y carecen de ojos y no ven otros bosques y piernas
que caminar no pueden ni explorar lo dulcemente dado.

Una linda mujer me quita las fatigas.
Una musa de carne y hueso me devuelve propósitos.
La dicha aún musita lindamente y me llama.
Esta es la paradoja. El dolor se alquimiza.
La piedra bruta tiene días para forjar el oro.

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AUN PODEMOS

Esta es la fe por la que digo: «Aún podemos».
Tras la sinrazón que limita y desfigura,
lo sublime da pálpitos. Es luz aún
en los oscuros carbones.

Hay claros en medio del olvero.
Hay misterio de amor en arquetipos.
Pero es verdad. La historia asusta.
Te jala los pies Y tú te cagas o te mueres de risa.

Todo depende del Dios que te da ventanas
y de entrar por ellas como luz en tus ojos.

En vano que le digo: «No vengas».
No entres a casa. Estoy como mi desnudo lloro.
Sin una frazada de tu fe en el centro de la cama.

El optimismo es un dios tan profundo que te crispa
Los nervios cuando se vuelve dual y se filtra en la Maya
de tu rincón humano, el orden natural y el tiempo.

5-9-2003

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ME GUSTA(1, 2)

Me gusta saltar,
aunque no lo quiera,
sobre esta mejana de la angustia
y dejar el fango, chapotear
en desquite y contra la agonía,
ir densamente hasta el río
y lavar mi reposo
y cantar mi salmo.

(2)

Me gusta ser el hombre
que se extiende
una frontera más,
allende la tristeza.
La sinceridad es el canto
más puro, el perdón de los ríos.
La savia del sublime árbol,
la raíz más valiente,
el heroísmo callado.

1986

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TODO LO QUE BUSCO

Todo lo que busco es un recuerdo
en la densidad de este olvido,
alguno que entienda cuán grande es
la memoria que perdí, cuán doloroso
es vivir con la difusa culpa,
con el profundo remordimiento.

Es lo que clama desde mí
a un no sé dónde, a un alguien escondido.
Todo lo que busco es una dicha y un reposo,
una piedra que ungir, donde recostar
mi cabeza soñadora, y estos huesos
calados de frío y soledad.

13-7-2000

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EL SER ACTIVO

Que mi vida no sea vacía, pasiva, gris.
Animado sea mi centro y mi raíz.
Que ocurran cosas a mi alrededor, cosas lógicas,
cotidianamente queridas, cambios, satisfacciones,
esperanzas en medio de mi presupuesto
aleccionante de dolor.

Que la vida sane mis heridas y las rehuya.
Que eche corteza dura como un árbol…
Que la vida aprenda quién soy para que yo aprenda
de la vida el sucedáneo giro del morir.
La existencia no es vida sin esta actividad.
Quiero que ocurran cosas en mi vida
que no sean para el engaño, la desilusión.
Intensas cosas, buenas y lindas,
que se parezcan al soñar, sin ser soñar.

Un ideal coherente de ser, comportamiento
optimista, moral, memoria activa, visión.
Cambios, sí, dialécticamente necesarios,
causalmente efectivos, sin la falacia lógica post hoc.

8-05-2003

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¿POR QUE NO SOY UNA MOSCA?

No se comienza a vivir con mera biología.
De una mosca no se sabe a dónde va cuando la matan.
Una mosca puede dormirse y a quién le importa
que sea distinta a un gargajo, o que vaya a un reino
delicioso o macabro de moscas.

Una mosca no necesita perdón como el hombre
ni gran espacio para sentirse ocupante,
nadie le mide la importancia, si tiene o no
corazón que sufre, ¿qué importa?

Ella, de por si, es un artificio
de organizado biotismo y... aún así da zumbidos;
pero yo no soy una mosca ni un gargajo.

Yo necesito darme dignidad para sentirme vivo.
No me gusta la vida sin conocer mi sentido;
yo sí quiero el perdón al sedimento que ocupo.
A cada célula que se acomode a mis huesos
la quiero afortunada y la bendigo.
Yo sé a qué olores acudo, a qué apariencia
querrán acostumbrarse mis ojos y me gusta que soy
algo más que mi nombre, o mi taxonomía.

Me gusta el Ser, distinguida ontología
para la carne; entonces, sí entrego el cuerpo
y lo muestro orgullosamente y lo bendigo
cuando lo ocupo.

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UN DIA QUE ME LLAMARON

Un día me llamaron «¡Carlos!»,
pero yo era más que Carlos, o un dato,
o señal nominativa. En rigor, conozco a una perrita
que la llaman Carlota, a un ratoncillo
que lo apodan Miguel, Mickey / mouse,
otro gato conozco que lo llaman Carlos.

Un día me llamaron Carlos y yo estaba
fuera de mi cuerpo, casi en el techo,
oyendo cómo llaman a las cosas y cómo se maltratan
los hombres y se gritan y fundan el desprecio
y no quise contestar... Esa vez me dí cuenta
que yo soy más que un nombre.
Ese día si me hubiesen llamado mosca muerta,
o mosca viva, me habría dado lo mismo.

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COMO DESCUBRI LA VIDA

Para sentir la gratitud que se debe
a la vida, hay que venir a la tierra,
al viaje placentario desde el túnel de la muerte.
Llegar con un conocimiento: ¡Ay, profundo evento,
este de conocer el espacio y el sonido secreto
(que lo inunda, porque no hay nada que sea
realmente vacío), hay un plenismo infinito
que se hila, que se teje, que se tantra,
y una voz cuántica en él, OM OM OM
que nos da el Nombre Verdadero,
la esencia que nos pertenece.

Nombre que no es Carlos ni Juan de los Parlotes,
nombre sin apellidos, más puro que todos
los perdones, más puro que todos los limpios antecedentes
que se pueda hilar enla historia o las genealogías
y yo escuché ese Nombre y me dijeron que pida
todo lo que es mío, en nombre de mi nombre verdadero
y fue cuando pedí la dignidad de ser...
Y nací... no por accidente. Lo quise.

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PERO ME HALLE CON LA GENTE QUE ME NIEGA

¡Cómo me extendí en el espacio-tiempo
con inocencia de ser-para-saberme!
Saberme desde antes una esencia,
pre-comprensión de mi ser maravilloso;
ser que ninguna deuda tuvo y pidió el claror,
otero transparente, pre-requisito
para serme-en-el mundo.

¡Cómo me extendí desafiando oscuridades
hasta que abriera los ojos, cómo fue tan dulce
la voz de mi madre y su olor que, por dulce,
creí que nacería en el corazón
de una pepa de guayaba!

Y sí, con ella, cuando me dijo adiós,
sentí nostalgia de la muerte, esa amiga
que habla y nos susurra el Nombre Verdadero,
el que no tiene deudas, el que es Anahta-zabda,
y se oye, como voz que viene de los cielos,
Akâza-vani, a casa vamos, a casa regresaremos,
pero... antes toma un poco de esa arcilla del mundo,
sedimentos de ese espacio y ese tiempo,
y díle Tu Nombre; díle que eres Carlos
sólo por un rato, no para siempre.

Para siempre, el Nombre con que te vibró
el cielo para darte el Ser, ser que es más
que la vida en el cuerpo, porque que estés vivo
es que estés despierto, oyendo tu Verdadero Nombre.

No es Carlos. Desmiéntelos y díle que el día
en que te adeuden, te vas. Que el día en que asignen
a tí el valor demosca o gargajo, te regresas
a casa, Akâza-vani, a casa,
Tu Morada, vibración con la que sólo se solazan
inmortales, dionisos que se afirman desde sí
y antes de echarse en la vagina biótica
del ente, o la onticidad errante,
reclaman lo que les pertenece:
la dignidad de ser.

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SEGUN CREZCO

Y crecí. Batallar es crecer.
Nacer es sólo el dulce comienzo y ver
que te abandonan, por más viejos,
o en nostalgia de sus nombres,
seres queridos
y ver que te examinan otros,
negadores; a los que das amor y no lo quieren.

Es el modo en que te desmienten.
Patean tus manos, escupen lo que das.
Te ofrecen escorpiones, platos de lentejas,
ajenjo para tu sed, cárceles por espacio,
leyes y reglamentos contrA tu canto libre.

Te dan nombre, no siempre nombre puro.
Carlos, te dan nombre de cosa
o de virtudes falseadas
porque ya no las creen.

Cuestionan tu nostalgia.
Te negocian el espíritu y te ponen a raya.
Te endeudan, te persiguen, te encuitan
para que niegues el alma y odies;
pero si odias, pierdes.

Sólo puede salvar el amor cuando te llames
Carlos y llámate así, pero no olvides
el Nombre Verdadero y que tienes morada
que te espera el día que te echen
de tu casa social en el mundo.

Akâza-vani, a casa, Tu Morada,
a casa con Tu Nombre de príncipe:
Anahata-zabda, medítalo,
sólo ese amor vence a salteadores.

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EL LIBRO DE RAZIEL / SEFER RAZIEL HAMALACH

¿Qué derecho / o qué templo,
o qué necesidad
por clamar te asignas a fin de obtener
secretos de Rzial / Raziel
o porfiar con cualquier ángel de alas azules?
¿Qué me va o me viene que tenga el aura dorada
y su cuerpo sea, al parecer, tan liqüiforme?

¿De qué vale? si con mi poco de amor
me contento, si la bondad no es magia que se aprenda en libros...
¿De qué me sirve un querubín, demasiado atareado?
¿Para qué más jerarcas, si los muchos que tengo
son peores que los ladrones primordiales
y los entes de las sombras y las profundidades?

Uno vestido de azul en la esfera de Chockmah
y en su mundo de Briah es él.
Raziel, el que guarda secretos, el que lo anota todo.
¿En qué lenguaje he de leerlo?…
¿a quién diré, ya todos muertos, pásame el dato,
uno al menos? Enoc, Noé, Salomón:
¿qué dice aquel rebelde que me sirva,
qué dice aquel poeta de los cielos,
aquel ladrón angélico?

Apenas sé meditar en mi camino; en este vil camino
de canallas, donde no hay jardines del Edén
ni ojos ni oídos para las cosas del Altísimo.
¿Dónde el digno Espacio / cuál es el Templo?
¡Ya he dejado de creer en secretos!
ya no pido exquisitos hermetismos.
¡Un poquito de amor pido, si algo!
O, de plano, que me dejen tranquilo.

3-12-1986

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TEN EL CORAZON POR TEMPLO

«Dissatisfaction and anguish often are a response to the call of Space». I, 78)

«Do not be disturbed by anguish, it comes from fire».
HIER, 305.
No lleves a la centralidad cósmica
más vibración que la que tengas oída claramente.
El zumbido de las moscas placeras no lo lleves.
El ruidajo de cachivaches del bazar detiérralo.

El fetichismo prohíbelo. Idolos en el corazón
son demonios, se disuelven, fastidian.
Obstruyen significados internos, cargan el polvo.

Tén el corazón por templo y házlo medida
de lo que seas ante la percepción de lo infinito.
Si tu entendimiento es del tamaño
del platón de ofrendas, o monedero barato,
cómparate con la alcancía. No con el templo.

Si amas el Cosmos y lo has pensado
desde infinitas esferas, alguna de las cuales dice:
«Yo soy la angustia y el gozo», pues, hay dolor cósmico,
así como plenitudes y enaltecidos esplendores,
entonces, ten el corazón por templo.

Si te preguntas si la angustia se siente más
que la alegría, llámate sacerdote de tu corazón
y tén el corazón por templo.

Si de las esferas más remotas del cosmos a tí
agitados estímulos te llegaran y perturbaran
al susurrar estructuras posibles de la onda,
llámate sacerdote de tu corazón
y tén el corazón por templo.

Uno sabe que el infinito se mide, desde ahora,
por escalas y, si sabes de escalas, has de sentir
el dolor infinito, el peligro aún de los entes lejanos
y sólo el corazón que es templo, comprende.

Entonces, llámate sacerdote de tu corazón
y tén el corazón por templo. Coaxulia la estructura
que se angustia. Consuela con la alegría
que tengas residuante.

Comprende la inmanente sensación de tu corazón.
Márcalo con deseos luminosos; pero infórmalo
que, con sustancia de poder, escuchaste la angustia.

Entonces, si revelas en medio de tensiones,
ansias cooperativas, si transmite en la espacialidad
lo que sólo aflije el quantum de las ondas ocultas,
llámate sacerdote de tu corazón y tén el corazón por templo.

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LLAMALE PADRE AL ESPACIO

Al supremo dios egipcio Amon,
«El Consorte de su Madre»
Llámale al Padre, mi Espacio, conocedor
de causas incomprensibles, pide el pedacito
de su túnica invisible y ese abrigo, raíz material
para las explicaciones y el universo objetivo
ha de decirte Hijo y, a la voz inaudible,
has de decirle: «Padre».

El Espacio a menudo grita su silencio desolado.
Circula prisa inaudible de ola y lejanía.
mas la madre abrió la puerta del santísimo.
Gravita con rumor de la playa incestuosa.
De hemorragia y de parto se visten los altares.

El hijo se ha fugado de la orilla.
Se aleja a confines remotos y extendidos.
El hijo se va. El hijo es ahora pródigo residuo
en las perturbaciones. El hijo es pordiosero
en galaxias. Se va y el espacio
pide: «¡Regresa, opuesto mío,
vuelve a ser Uno, sangre de mi sustancia,
en venas subterráneas de mi núcleo!»

El tiempo es el camino de oscura luz,
Fieros dragones con la boca
del fuego tembloroso y celoso de quien llama
como Padre en nostalgia de su Hijo.

Y el Espacio por amor se estremece
y fija: «Tú eres mío. Con mi aliento
te dí la vestidura y te heredé
la forma. No seas libre como el olvido;
no seas esclavo por mucho movimiento».

Se va, se va y ya parece un reciclaje
del infinito fuego, un hijo de luz
del Misterio Universal del Eso.
Nacerá libre de su Consorte-Madre.
«Me dejará, yéndose.
Yéndose lejos».

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EL ADVENIMIENTO DEL PADRE

«No, the three are one. That which ever was is one, that which is ever being and becoming is also one: and this is Space»: SD I, p 11
De lo que sea designado ESO, causa sin causa,
no lo llames Vacío sin límite
ni plenitud determinada.
De lo que fue y será nunca sabrá demasiado
el que oye, a no ser que todo surge
de ESO, que eso nos susurra al corazón
como memoria de LO-SIDO,
y como plenitud de lo que será.
Que eso perturba, mas al rato nos colma
de alegría y descanso.
Si al corazón has llamado y tenido por Espíritu,
de ESO es que salió lo que sea,
si en la Materia es lo único en que te fías,
de Eso es que salió la Materia.
Si a la Madre llamas la Materia,
pertúrbate cuando ESO te diga que el Hijo
advendrá como Padre y dejará a la Madre
por su Seidad de punto extenso de existencia
y de una Virgen fecundará
su vagina por nuevas formas desconocidas.

De lo que sea designado ESO,
saldrá Padre y Madre, raíces de lo que tenga
el mundo natural y sus confines, polaridades opuestas
en cada plano e índole de las cosas.

Si al corazón has tenido por Espíritu,
y a Brahma / Prajapati / llamaste tu Macho / Tu Padre /
la forma de Tu Hombría, dejarás al Padre,
así como dejarás a la Madre / sea que la llamaras
Espíritu o Matería, porque advendrás
como el Hijo y serás consorte
de Tu propia Madre y fecundador
de Tu propia Virgen.

Si a alguno que fue Padre y reclamó su Espacio
en los mundos objetivos o esferas que conocíste
te llamara Hijo, desmiéntelo porque ahora
el Eterno Anupadaka es el Gran Aliento
y oirá con él, su perturbación te vendrá al rostro
como si fuera fuego y este Gran Vaho será
la forma de lo siempre fue,
lo que es y lo que seguirá siendo.
Hijo, advienes como uno de los Tres Eternos
y los Tres serán Uno.

Cuando te llames Hijo, todo tu corazón será
el Templo, el Espacio, unidad
de los Tres Eternos.

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CUANDO EL ESPACIO ES OSCURO

al rey Amon, consorte de su Madre
y consolador de lo femnenino

«To this the fiery heart of the Mother of Agni Yoga bears witness. Thus let us remember the great unified Hear. The manifestation of inexplicable anguish can derive from the sounding of a spatial tone. The subtle organism of this bearer of Fires shudders from these notes of space»:
FW III, 187
Cuando seas heredero del Gran Aliento
y te pruebes digno de la cama de Tu Consorte,
amo / o señor de la Virgen / Padre al lado de sus Hijos,
habitante en la Tiniebla del Ain-Suph,
ESO vendrá / encarnado en alguna forma de misterio.
Va a susurrar con su beso la voz
de la Virgen sin mancha y tú, Hijo,
sabrás qué difícil es ser Padre
y dejar el lugar de los Tres Eternos a fin de operar
como el advenido, y verás por hacerlo que el Espacio
puede ser una Tinienla
cuando se sale de los atrios
y el corazón se aleja del altar del Aditi.

El Hijo es la Luz en la eterna vagina
de la Tiniebla y el consuelo de todos los andróginos
es que vuelvas a ocupar tu lugar entre los Tres Eternos.
Cuando el Espacio es inconsecuente
y la luz entra y sale y apenas ilumina,
no te llames Hijo todavía
y no busques a la Inmaculada, aún no ha nacido
tu virgen en el lecho y Soledad es su Nombre.

Cuando no veas otra senda que dolores
en el camino hacia el templo y tu mundo sea oscuro,
recuerda que has de ser el Consolador de la Madre
y regresarás a ella para que la regocijes.
... porque con espíritu que batalla, unigénito
en el Cosmos, intensificado estará el desafío
y la angusticia que te llama a victoria;

El Espacio oscuro llamará al mensajero del fuego
y la Madre Agni para tí es que habla
desde los corzones quebrantados.

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